A Poem or Two

A nice way to end the week...two poems that I like...one by a friend about friends, chairs and phases of life and another by John Geenleaf Whittier that is just 
a joy to read during the summer. It conjures up a time when summer for children was just about play, not the scheduled or overscheduled lives our children now lead. Enjoy them both...





The Chair


by Terri



Two hours..sitting in a chair.. It seemed like minutes

sitting with friends

who had sat together many times before.

We sat in auditorium chairs, folding chairs, beach chairs, 
kitchen chairs, 
church pews, diner booth, chairs at weddings and chairs at wakes.

Too many chairs to count, so many hours spent, 
so quickly it passed.

Three decades since we first sat together,

time passed, children grew, grandchildren born to some and 
somehow the chairs seem heavenly cushioned filled with kindness, 
acceptance and support ….

So grateful for this gift, so difficult to leave this chair.














The Barefoot Boy


John Greenleaf Whittier (1807–1892)

BLESSINGS on thee, little man, 
Barefoot boy, with cheek of tan! 
With thy turned-up pantaloons, 
And thy merry whistled tunes; 
With thy red lip, redder still 
Kissed by strawberries on the hill; 
With the sunshine on thy face, 
Through thy torn brim’s jaunty grace; 
From my heart I give thee joy,— 
I was once a barefoot boy! 
Prince thou art,—the grown-up man 
Only is republican. 
Let the million-dollared ride! 
Barefoot, trudging at his side, 
Thou hast more than he can buy 
In the reach of ear and eye,— 
Outward sunshine, inward joy: 
Blessings on thee, barefoot boy! 

Oh for boyhood’s painless play, 
Sleep that wakes in laughing day, 
Health that mocks the doctor’s rules, 
Knowledge never learned of schools, 
Of the wild bee’s morning chase, 
Of the wild-flower’s time and place, 
Flight of fowl and habitude 
Of the tenants of the wood; 
How the tortoise bears his shell, 
How the woodchuck digs his cell, 
And the ground-mole sinks his well; 
How the robin feeds her young, 
How the oriole’s nest is hung; 
Where the whitest lilies blow, 
Where the freshest berries grow, 
Where the ground-nut trails its vine, 
Where the wood-grape’s clusters shine; 
Of the black wasp’s cunning way, 
Mason of his walls of clay, 
And the architectural plans 
Of gray hornet artisans! 
For, eschewing books and tasks, 
Nature answers all he asks; 
Hand in hand with her he walks, 
Face to face with her he talks, 
Part and parcel of her joy,— 
Blessings on the barefoot boy! 

Oh for boyhood’s time of June, 
Crowding years in one brief moon, 
When all things I heard or saw, 
Me, their master, waited for. 
I was rich in flowers and trees, 
Humming-birds and honey-bees; 
For my sport the squirrel played, 
Plied the snouted mole his spade; 
For my taste the blackberry cone 
Purpled over hedge and stone; 
Laughed the brook for my delight 
Through the day and through the night, 
Whispering at the garden wall, 
Talked with me from fall to fall; 
Mine the sand-rimmed pickerel pond, 
Mine the walnut slopes beyond, 
Mine, on bending orchard trees, 
Apples of Hesperides! 
Still as my horizon grew, 
Larger grew my riches too; 
All the world I saw or knew 
Seemed a complex Chinese toy, 
Fashioned for a barefoot boy! 
Oh for festal dainties spread, 
Like my bowl of milk and bread; 
Pewter spoon and bowl of wood, 
On the door-stone, gray and rude! 
O’er me, like a regal tent, 
Cloudy-ribbed, the sunset bent, 
Purple-curtained, fringed with gold, 
Looped in many a wind-swung fold; 
While for music came the play 
Of the pied frogs’ orchestra; 
And, to light the noisy choir, 
Lit the fly his lamp of fire. 
I was monarch: pomp and joy 
Waited on the barefoot boy! 

Cheerily, then, my little man, 
Live and laugh, as boyhood can! 
Though the flinty slopes be hard, 
Stubble-speared the new-mown sward, 
Every morn shall lead thee through 
Fresh baptisms of the dew; 
Every evening from thy feet 
Shall the cool wind kiss the heat: 
All too soon these feet must hide 
In the prison cells of pride, 
Lose the freedom of the sod, 
Like a colt’s for work be shod, 
Made to treat the mills of toil, 
Up and down in ceaseless moil: 
Happy if their track be found 
Never on forbidden ground; 
Happy if they sink not in 
Quick and treacherous sands of sin. 
Ah! that thou couldst know thy joy, 
Ere it passes, barefoot boy! 

Over the Weekend: Vocabulary, Part 2